Diciembre

No sé si será por la luz mortecina y descolorida que se apaga poco a poco a medida que avanza el mes, por el frío cortante que convierte a mi barbilla en un refugiado feliz tras la bufanda, por la sensación de felicidad que es leer un libro con un café caliente al lado y embutida en mi jersey a la luz algo triste que entra por la ventana, por el olor a churros en las calles, la humedad de las hojas que me hace anhelar la montaña, las setas cocinadas en mil recetas, el calor de una mano cariñosa en la cintura, por la preparación de la Navidad…

Me gusta haber liquidado al tinto de verano y cambiarlo por un verdadero caldo: Muga si es posible. Desterrar las ensaladitas y recuperar unas buenas judías blancas con almejas. Ver, por fin, a la gente vestida y tapada, que alguno/a pierde el norte en verano y hay anatomías que es mejor ni adivinar y menos enseñar: la vuelta a la bendita elegancia de la ropa de invierno en forma de abrigos/chaquetas/bufandas/botas de tejidos con empaque. El olor de mandarina o naranja en los dedos después de pelarlas. El calor y olor del horno mientras se hace el roscón de Reyes. La lluvia que golpea el alféizar de la ventana cuando tengo que levantarme y suplico por 10 minutos más. Hollar la nieve virgen mientras caminas por la montaña, con el silencio helado en suspensión. Correr por la calle de noche sintiendo el aire frío abriendo los pulmones a tope. El color de los árboles mientras pierden la hoja. La niebla por la mañana luchando por despegarse del suelo. Las luces de Navidad, que nos recuerdan la luz que vino al mundo hace 2000 y pico años. La cara fría y el corazón caliente. Eso es diciembre, eso es el invierno. Y me encanta.

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